Instants recousus – ( RC )
art - dessin de Rémi Bastier, alors élève de 6è de collège
Le profil de la liberté
nait de mes saisons.
On aime les instants,
comme j’aime les cicatrices
qui sont recousues.
Tout danse autour de nous.
Nous retrouvons, de l’été
toutes les floraisons
même si le temps,
on ne sait où
lentement glisse
en lignes continues.
C’est le mouvement d’un destin
que rien n’interrompt.
Un sourire pour demain,
celui que l’on devine gravé
dans l’écorce plissée de nos mains.
Calme plat et mer vide – ( RC )
peinture -José Ibarrola horizon de lumière 1996
Sans doute as-tu quelques raisons
de contempler par temps limpide
l’étendue de l’horizon
où le calme plat n’offre de prise
qu’à une mer vide….
A un moment le muret s’interrompt
pour laisser voir les marches d’un escalier
descendant la falaise.
Ici le temps s’enlise
s’étire et va se prolonger
et même les vagues se taisent:
elles emportent l’esprit
dans un colloque sentimental
qui jamais ne s’affranchit
des horizontales.
Ici, tout est immobile et lisse:
on n’attendra pas de sitôt
le retour d’Ulysse
au-delà des eaux.
Il s’est absenté
bien trop longtemps,
mais tu l’attends patiemment
dans les couleurs bleutées
de la solitude
qui ne sont qu’un prélude
à la fin de l’été….
Fleurs de Jean-Gilles Badaire – ( RC )
peinture Jean-Gilles Badaire
Tant de cendre sur l’image,
de griffures , de ciels d’hiver,
tant de gerçures, de soleils noirs
et de gestes empâtés,
quelques fleurs desséchées
comme des cœurs arides
couronnés d’épines
depuis longtemps
vidés de leur sang,
nature tragique immobile
- présence dans l’absence
vie interrompue,
nature morte qui crie
de son silence
dès qu’on s’approche
de ses noirs et ses gris….
Rien ne me fera retourner en arrière – ( RC )
peinture Lucio Fontana: l’histoire du jour
Je marche contre le vent,
le sable me colle aux yeux,
tourbillonne et envahit de gris,
la couleur de la vie.
Ma toile s’obscurcit.
Pourtant je jouais la transparence,
et l’écume filait
sur la crète des vagues .
Je marche contre le temps,
mais rien ne me fera retourner en arrière,
on ne va que dans un seul sens,
sans pouvoir revenir
dans le paysage de naissance.
Je ne peux que taillader,
au hasard, la toile peinte aujourd’hui.
Elle s’égouttera, saignant de ses blessures,
et derrière, je ne verrai que
la porte de la nuit.
RC janv 23
La dispute – ( RC )
Chapiteau dit de « La Dispute » (XIe) – Musée Sainte-Croix, Poitiers (86)
Il était moins une :
un génie a figé dans la pierre
de la manière la plus opportune
nos héros à l’attitude guerrière :
chacun se tient par la barbichette:
aucun ne veut céder du terrain
on brandit une hachette,
enfin, tout ce qui tombe sous la main :
de petits personnages placés en arrière
apparaissent dans le décor
tentent de retenir les adversaires
c’est que le corps à corps
ne favorise pas la discussion
entre nos lutteurs,
c’est alors, au comble de l’émotion
que le sculpteur
pour éviter l’issue funeste
prend la décision
de suspendre leurs gestes
car dans l’abbatiale
le combat fatal
aurait été du plus mauvais effet:
figés comme des chiens d’arrêt…
on a dû placer tout en haut
ces petits bonshommes,
en équilibre sur une colonne
avec ce chapiteau
que l’on dit historié
d’une église de Poitiers…
Rien pourtant, ne demeure immobile – ( RC )
Mes mains ne peuvent pas
changer le cours des choses.
Je ne sais vaincre le gel
de l’angoisse,
et le poids du ciel
m’écrase de son indifférence.
Je laisse passer les années,
ainsi le sable, qui file
entre mes doigts.
Même le miroir
ne me reconnaît pas.
Je change imperceptiblement,
sans identifier les différences :
peut-être que de l’extérieur,
j’arriverai à fixer un instant
un portrait trompeur
qui ressemble , juste à l’idée
que je m’en fais,
- comme Rembrandt
et ses auto-portraits,
toujours davantage absorbé
par les rides et les années
qui défilent –
dans le calme apparent,
où rien pourtant,
ne demeure immobile.
(inspiration : texte de P P Pasolini, qui suit )…
J’ai le calme d’un mort :
je regarde le lit qui attend
mes membres et le miroir
qui me reflète absorbé.
Je ne sais vaincre le gel
de l’angoisse, en pleurant,
comme autrefois, dans le cœur
de la terre et du ciel.
Je ne sais feindre ni calme
ni indifférence ou autres
exploits juvéniles
couronnes de myrte ou palmes.
Ô Dieu immobile que je hais
fais que jaillisse encore
vie de ma vie
peu m’importe comment.
Moondog à Manhattan – ( RC )
Pour celui qui s’est égaré dans la ville,
au pied des grands buildings,
se souvenir d’une entrevue
avec le grand viking
à l’angle de la 54è rue
( une possibilité entre mille :
il n’est jamais trop tard
pour assister au concert
en marge du progrès ):
passera un drakkar
oubliant le chant de la mer –
s’échoue sur les galets
après avoir dépassé
les temps historiques
qui n’ont plus cours
de l’autre côté de l’atlantique :
c’est le retour
du poète et musicien
surgi des heures antiques,
mariant la lune et un chien
comme dans un tableau de Miro :
un vagabond compositeur
sans impresario
coiffé d’un casque à cornes.
Dédaignant les pop-corns ,
il a traversé sans saluer
les publicités,
la statue de la liberté,
à défaut de les voir .
Broadway et ses néons
dans sa flèche oblique ,
laisse sans opinion
notre héros, dont l’allure bizarre
n’est plus de mise.
Toi qui t’es égaré dans les boulevards
errant au hasard
à travers Manhattan
tu n’as pas oublié sa musique,
flottant dans l’air électrique
parmi les fast-food
répandant au-dessus du macadam
comme un peu de poudre
dans les matins gris…
Moondog semblant sorti
tout droit de la mythologie….
Le jardin bleu – ( RC )
N’as tu jamais rêvé d’ un jardin,
qui s’éveillerait à la nuit ?
( et ses arbres bleus,
vaguement brossés
dans un carré suspendu…)
Ce serait une fenêtre
ouverte sur un intérieur
quand s’approche minuit ,
que nos corps fatigués par la lecture ,
se dessinent avec peine sur le fond corail.
Les joncs, dans leur halo blanc
sont prêts à envahir tout l’espace libre:
on se demande ce qui les retient,
si ce n’est le vent ,
qui retient son souffle.
Il semble qu’une silhouette indécise
s’approche de la fenêtre,
toute vêtue du bleu d’un ciel
qui a commencé à confondre l’air,
mangeant branches et feuillages .
Rien ne pourra s’opposer
à ce qu’elle rentre,
lentement – comme dans ces films
où les nuages
se glissent sous les portes – ,
à moins que le peintre
ne remplace la nuit,
elle qui se déplace sans bruit ,
en accrochant au mur,
le calme d’un jardin de printemps .
La neige était bleue – ( RC )
détail de la grande anthropologie bleue ( hommage à Tennessee Williams ) / Yves Klein
Je suis repassé sur les traces
que j’ai laissées dans la neige,
je me souviens avoir glissé
et que la neige était bleue.
Ça donne envie de s’y rouler
pour en manger les grains;
de ne pas écouter ceux
qui n’en ont jamais tenu dans leurs mains .
Mes traces sont restées;
d’un bleu profond,
l’azur s’est décalqué
aussi sur mon front.
Le soleil s’est enfoncé
au-dedans des pentes,
celles des collines
en voiles transparentes.
Des arbres se sont tordus
dans la tourmente, et ils ont fondu .
La neige elle, est restée sur mes doigts,
bleue; mais je n’avais pas froid.
Des tours bien fragiles – ( RC )
Tu n’as pas su construire,
avec tes mots, une tour
assez solide pour atteindre,
ne serait-ce que
le plus bas des nuages.
Une échelle demeure
renversée dans les gravats.
C’est aussi que l’orgueil
n’a pas réussi à ouvrir
une seule fenêtre.
Jacob a pris ses rêves pour une réalité
mais les anges gardent leur domaine,
et ont repoussé l’échelle du pied,
détruit la tour,
il est vrai, bien fragile :
la terre promise empiète souvent
sur celle des autres,
et si on prend un dieu à témoin
pour tracer les frontières,
chacun peuple se réserve le droit
de construire des tours plus hautes encore:
l’orgueil suscite des vocations
toujours plus nombreuses,
mais appelées inexorablement
à retourner à la poussière.
Je m’arrête, maintenant,
sous un soleil au regard fixe.
Il sera toujours, hors de portée .
une soif d’encre – ( RC )
D’après » le singe de l’encre » de J L Borgès. voir https://booknode.com/le_livre_des_etres_imaginaires_01398324/extraits
Quand je saisis le pinceau,
vient se poster derrière moi,
parfaitement immobile,
le singe au poil noir.
C’est un noir profond,
son poil est long et flexible,
ses yeux sont bruns,
pailletés de jaune.
Il attend que je prenne mon élan
et que je lance des arabesques
en traçant ces calligraphies
qui jouxtent les couleurs fragiles
des fleurs de printemps.
La feuille en est vibrante,
comme si déjà un vent frais
agitait branches et pétales.
Quand j’estime avoir fini,
le singe saute sur mon épaule,
puis sur la feuille,
où il boit l’encre, avant qu’elle ne sèche.
Maladresse ou malice,
il prend la peine
de tremper sa patte
dans l’encre de Chine,
La trace qu’il laisse est
comme une main humaine
mais miniature,
que l’on observe à chaque dessin.
Puis il revient s’asseoir
à côté du bureau,
et ne tarde pas à s’endormir,
le museau encore barbouillé d’encre.
On n’en voit pas la différence
avec l’obscur de son pelage.
C’est peut-être à force d’en boire
qu’il est devenu aussi noir.
Une distance que l’on porte en soi – ( RC )
photo Catherine Loth – musée des moulages – Lyon
Ce qu’il y a entre nous
est quelque chose d’indéfinissable.
Je me reconnais en toi,
comme si c’était un miroir:
tes yeux me le rappellent…,
mais j’ai beau me rapprocher,
te toucher,
Tu ne seras jamais moi,
et jamais je ne verrai par ton regard.
Peut-être que son éclat
est l’image de tes pensées,
qu’elles aussi je ne peux saisir.
Je ne serai jamais toi,
et dans sa limite la plus ténue,
même chair contre chair,
il y a toujours
cette distance infranchissable,
que l’on porte en soi.
–
RC – juill 2018
–
voir aussi, sur une autre photographie de Catherine Loth, cet autre texte, créé le même jour…
Une toute petite armoire – ( RC )
art- Sophie Calle
C’est une armoire un peu bizarre ,
où se cachent plein d’histoires,
des souvenirs d’enfance,
de petits objets
que conservait ma mère
dans sa boîte de couture,
une boucle de cheveux blonds,
dans du papier de soie,
des bandes de papier
avec mon écriture tremblée
décrivant la grille du jardin,
les escargots qui se cachaient
sous le rebord du mur.
Comme on peut le deviner,
un secret reste un secret .
Il y en a de terribles
cadenassés à triple tour,
enfouis au fond de la mémoire,
qu’on s’efforce d’effacer,
mais qui reviennent
tôt ou tard,
à la surface.
Rassurez-vous
ce ne sont les miens .
Il y a , …. il y a
plein de choses encore,
tant qu’on pourrait s’étonner
que cela prenne place
dans cette petite armoire .
– Je ne ferai pas une liste :
– d’ailleurs à quoi bon ? –
elle n’a pas de fond,
car elle s’ouvre sur l’infini
et la course des étoiles .
Si vous l’ouvrez
( car je n’ai pas de clef )
vous n’y verrez rien
de particulier .
Je suis seul à savoir ce qu’il y a dedans…
–
RC – mai 2017
Constellations de Miró – ( RC )
peinture: Joan Miró -Personnages dans la nuit guidés par les traces phosphorescentes des escargots (1940 )
J’ai suivi les étoiles,
et l’émerveillement d’un enfant
voyant dans le firmament,
les rêves reportés sur la toile,
les animaux du zodiaque
les femmes oiseaux,
peintes par Miró ,
un chant élégiaque
imprimé dans l’irréel :
Des figures bizarres,
un vocabulaire de chiffres épars,
majuscules et voyelles
où des personnages se bousculent
dans une curieuse constellation,
couleurs joyeuses en éruption :
des yeux, des triangles et des bulles
Il y a quelque chose des Shadocks
rien n’est rectiligne :
ici, on parle la langue des signes :
l’espace est ventriloque,
On peut sauter à l’aise
de planète en planète :
la nébuleuse est stupéfaite
et ouvre ses parenthèses
par l’intermédiaire d’une marelle,
où, dans un silence éternel,
il suffit d’une échelle
pour atteindre la case « ciel »…
–
RC – nov 2017
Joan Miró: Femmes au bord du lac à la surface irisée par le passage d’un cygne
Reines de France – Scarabées – ( RC )
sculpture – Anselm Kiefer ( dans la suite de sa série « les reines de France » )
–
Le quadrillage régulier des salles du palais
s’enlumine de celui des fenêtres hautes.
Le pied emprisonné sous la bottine
risque un déplacement prudent
sous le manteau noir
ceint d’hermine .
La robe de plomb
sertie d’opales et rubis,
ne protège pas du froid .
Cuirassée d’ élytres.
Il faut déplacer
cette pesanteur rigide
sur le carrelage muet
à la façon d’un automate
bien que le corps
ambitionne
l’audace du soleil
ses rayons enveloppant
ta blanche jambe de rousse .
Un bourdon dans sa cage.
( On ne court pas , légère
dans les allées du parc
en habits de coton
après avoir laissé
au vestiaire
l’habit d’apparat ) .
Le protocole impose
le maintien, la tête haute .
Les gardes sont en armure.
Scarabées.
Le domaine est clos
les arbres étendent leurs ombres,
bouchent l’horizon,
les murailles hautes .
On n’attend plus le prince charmant .
Une chambre étroite dans la tour nord,
un sombre plafond à caissons .
Une lourde bible pèse sur la tête .
On ne la voit plus .
On a trouvé un insecte séché dans une boîte d’allumettes .
–
RC – sept 2016
Une naissance en peinture – ( RC )
peinture: Richard Diebenkorn
Vêtue d’inachevé,
ce n’est pas ton visage
qui émerge de l’eau,
et ton rire blessant la toile .
Ta peau est fluide,
et personne n’écope,
les éclaboussures
étoilant ta robe .
Tu émerges juste de la couleur :
Il suffirait de presque rien,
pour que tu retournes
dans l’anonymat
…. – te diluant dans les glacis,
et les coulures ,
dissimulée par les larmes,
de la peinture:
Celle-ci n’est pas sèche ,
et colle encore aux doigts.
Il y a, sur eux
comme une saveur marine…
teintée d’essences :
C’est une apparition :
– sous les pinceaux,
j’assiste à ta naissance .
–
RC – avr 2016
Porté sur la face claire des nuits – ( RC )
Pastel : Odilon Redon
–
Je revois sur une toile , ce visage
Le regard lointain, comme détaché du monde,
Essayant derrière moi, de déchiffrer les ombres,
Les équilibres instables du vent, et la face ignorée des jours…
Ou peut-être simplement,
Un regard qui ne voit pas,
Mais qui en est , à reconstruire,
L’écheveau des rêves :
L’ailleurs porté sur la face claire des nuits,
Où on traverse des instants
Si loin , du poids du corps ,
Qu’on pourrait apercevoir
Au milieu de la lumière noire,
Des éclats de couleur ,
Engendrés par les effluves d’une terre
Qui se repose de la fatigue du jour,
Et laisse une mémoire ,
Libérée de son carcan .
C’est un envol vers d’autres contrées ;
Les explorer se fait sans peine .
Il n’y a pas de limites,
Et aucune frontière ne la retient prisonnière.
–
I see on a canvas, this face
The distant look, as detached from the world,
Behind me ,trying to decipher shadows
The unstable condition of the wind, and the ignored face of the days …
Or maybe just,
A look that does not see,
But who is to rebuild,
The web of dreams:
Other places focused on the face of clear nights,
Where we cross moments
So far, of the body weight,
We could see
Amid the black light,
Color bursts,
Caused by the smell of an earth
That sits of the tiredness of the day,
And let a memory,
Freed from its shackles.
It is a flight to other countries;
Explore them ,is done easily.
There are no limits,
And no border holds it prisoner.
Le dessin blanc – texte 2 – Cheval du Wiltshire – ( RC )
Art préhistorique – âge du bronze : cheval de Cherhill ( Wiltshire, England)
–
Le dos tourné au miroir,
les images se reconstituent,
Au détour une vallée;
Le train s’obstine,
sur sa voie étroite, à voguer
au sein de paysages paisibles .
L’éprouvante chape des nuées ,
se pose toujours
sur les collines du Wiltshire .
Sa sombre autorité,
cède parfois au tracé blanc,
> une découpe de craie,
Où un cheval s’est posé,
étourdi du destin :
La marque imprimée des hommes
Garde le mystère intact,
d’une chose plus ancienne,
que le passage du temps.
s’il fallait suivre les crètes
Observées du ciel,
Comme le font les oiseaux,
Ce serait le défilé des siècles,
inscrit dans le mouvement,
Toujours suspendu
Des grands chevaux blancs…
Le train, lui, vite disparu,
comme s’il n’avait jamais existé.
–
RC- mars 2015
« Vois-tu », Cécile ?
Illustration d’un article de Antonello Anedda, visible sur « terres de femmes »
–
» Vois-tu », Cécile,
Ce sont les yeux d’une autre,
Dont la vue s’immisce….
Mais n’atteint pas l’iris
– D’une distribution réussie,
Tu partages avec Lucie…
La légende et le martyre
Comme se transmettent les dires .
Si, même en pleine lumière
Des dieux dont tu parles,
Nous ne voyons que pierres,
Au toucher, et selon toute nécessité
Nourris ta vue, de tes caresses,
Certains disent qu’elle baisse
Mais l’éclat de la sagesse
Remporte le combat, et se nourrit de cécité….
Il n’y a plus de place,
Sur la Sainte Figure…
L’absence d’expression, sur ce visage pur
Jamais, ne laisse de trace .
–
Creuses, les orbites
Vides de leur vue…
Pour celle, sans limite
Empruntant un chemin imprévu…
Un court-circuit des sens,
Dans l’assise du jour.
Le supplice de la nuit,
Au fond de la tête, s’élance.
Les yeux sont livrés sur un plateau.
Celui-ci est d’étain,
Leur trajectoire nous étreint ,
Dépourvus de cils…
–
Vois-tu bien, Cécile,
Sur le plat de métal, ces îles ?
Le sang remplit la coupe…
( Incision et découpe )
Il n’est pas trop tard,
Pour laisser vivre ce regard :
Aucun bandeau ne dissimule
le visage anonyme.
Les portes fermées à la lumière,
Empruntent les chemins d’un désert.
Ce sont des oeillères,
Allant par paires.
La vue, malgré l’absence,
S’invite en voyance,…
C’est peut-être une chance
De voir sans les yeux.
Sur la face, seulement des creux,
Enfoncent la surface,
Les as-tu eus seulement, un jour, bleus ?
> Puisque tu franchis les ciels,
Comme autant de paupières,
Ouvertes à la lumière
Et son aveuglement de mille feux…
La ferveur supplante la couleur,
Malgré la douleur, tu ne vois,
Qu’avec les doigts
Et le trajet du coeur…
— Désormais, aucun obscur
N’efface du réel
Sa distance immatérielle.
L’infini se traverse comme le futur.
–
RC – sept 2014
–
Peinture: F de Zurbaràn: détail de « Sainte Lucie »
Cavalleria Eroica – ( RC )
sculpture: Arman Cavalleria Eroica 2004
–
C’est une bataille de grand renom,
Des hommes, contre des canons,
La Grande ou la première,
Aux avancées meurtrières…
Se rue , grande cavalcade
Bientôt en dégringolade,
Comme se mène, la charge furieuse,
Devant de froides mitrailleuses
Et voila notre escadron fauché
…A terre la grande chevauchée
Dans les branches, les chairs éclatées,
Plantes nourries de membres étalés,
Découpés en lanières,
Boue sanglante, de guerre aventurière,
Jusque aux lèvres des tranchées,
D’une soif de sang jamais épanchée…
C’est une peinture d’histoire, ce tableau,
Sombre, aux accents de Waterloo.
–
RC – février 2014
–
Masque – ( RC )
masque Baoulé de Côte d’Ivoire
–
La magie du masque,
Ne dit rien que son visage noir,
Le bois creusé, que l’on dirait
Moulé sur un corps,
–
Un abri, derrière lequel
Il se réfugie, –
– … Je suis en compagnie,
D’un esprit.
–
L’ombre d’une face,
L’épreuve du silence,
Laissant sa trace,
Au-delà des gestes ;
–
Ceux de la danse,
Le lien vers un peut-être,
Sévère et magnifique,
De traduction magique
–
C’est une patine offerte,
Repoussant la lumière,
Happée vers l’intérieur,
Vers des mots d’une autre langue
–
Et qu’on protège des regards,
Du commun des humains.
Les lignes de ses formes fondent sa force,
Son action saluée , bénéfique,
–
Quand le masque est de sortie,
Chassant en conviction,
Les mauvais esprits,
Les mauvaises récoltes
–
Viens demain,
Sans lui, en habit de paille,
Remise-le dans l’ombre,
Les yeux fermés
–
La bouche ouverte, …
Le masque sacré
Veille même sur la nuit
Et aussi notre destin.
–
RC – décembre 2013
masque africain- Afrique centrale
Grâce à mon collage – ( RC )
montage -collage perso à partir de photos perso – fête des lumières Lyon 2011 ( fontaine d’Amphitrite )
Je contemple,
Un ours, enroulé en boule,
Avec du papier journal,
Trempé d’encre rose,
… La statue dans le parc,
Regarde ailleurs,
–
Il est midi quelque part,
Sur les îles,
De l’autre côté du monde,
Le sable est blond,
Le soleil est découpé,
Et déposé à mes pieds,
–
La trompe d’un éléphant
Dépasse parmi les nuages,
Le temps est suspendu,
Chaviré dans la couleur,
Immobile et sans âge,
Grâce à mon collage.
–
RC – décembre 2013
Au commencement est le geste, à la fin, la douleur ( RC )
Sculpture Michel-Ange – Pièta 1498
Il y a toujours un commencement, mais nous n’en avons plus mémoire,
Ou c’est celle, animale, de l’embryon que nous fûmes…
Aussi on nous dit la Genèse, le premier jour, la lumière, ( les contes fleuris de la création du monde ),
ornent les missels, ou occupent les cadres dorés des musées.
…Le geste se prolonge à travers tous les corps ( Bernard Noël ),
, et c’est de l’espèce commune, oui, de cerner, attentif à notre fonds commun.
Le sang circule donc dans les veines, et l’existence tutoie différences et préjugés,
C’est l’intérieur qui parle, ( le flux sanguin, se trouvant de la même couleur chez tout le monde)
Le geste est originel… Pêchant dans l’inconscient collectif.
Il se traduit en images, parfois elles nous envahissent, car construites à notre semblance…
La Vierge est à ma portée, portant dans ses bras son fils mort, et affaissé.
Son immobilité et sa blancheur , sa dureté de marbre, quelle que soit l’habileté de l’artiste, lui ôtent sa chaleur.
Juchée sur son piédestal, et faussement accessible, le monde ne recommence pas avec elle,
au contraire, elle se substitue en mythe, aux mères des pays de famine, où toute mère, hurle à la vie enfuie, et qui s’est, au sens propre, arrachée d’elle.
S’il y a une genèse, il y a aussi celle de la douleur…. Il est des Pièta vivantes, ne prêchant pour aucune religion.
—
RC – 14 octobre 2013
Parodie de Pièta: ( une de la série photographique de G PODGORSKY )
Les têtes jaunes – ( RC )
– peinture : V Van Gogh
–
Toutes ces têtes jaunes,
Qui ensoleillent,
Les collines,
Et se tournent, ensemble,
Couronnées de leur soleil pétales,
Ondulent ensemble,
Et jettent leurs feux ,
De couleur, sur les champs
Sous la houle de la saison ;
–
Et si celle-ci s’avance,
Quel que soit le vent,
Les têtes grainées,
Devenues lourdes,
De tant d’heures de chaleur,
Se plient, et regardent le sol,
Et finissent par se rendre,
Ainsi, dans le vase de Van Gogh,
Les tournesols.
–
RC – 1er décembre 2013
peinture : Van Gogh
Poézique-zique, tique et pique- mots et grammes 
